Seven year (b)itch

Qu'il était loin, ton pays, qu'il était loin... Aaaah c'est que ça faisait longtemps que ce damné bouclier refusait de prendre le Capitole. Il avait bien pris le TGV à Montparnasse 2 ou 3 fois, mais avait raté son changement à Bordeaux, et s'était arrêté juste avant la frontière espagnole, faute de passeport (Schengen s'applique-t-il aux morceaux de bois?).

7 ans. Pas au Tibet, non. Pendant 7 ans, point de planchot. Nada, zilch, f*** all, niente, ni una mierda. Tu te vis bien offrir deux coupes brillantes aux grandes oreilles, mais juste remplies d'une bière hollandaise fadasse. Aucun signe d'un bon vieux pastaga de chez nous, histoire de graisser le bout de bois et son argenterie. Tu finissais par passer pour une cité (gas)conne. Il commençait à y avoir de l'orage dans l'air et pourtant...

Ce week-end, elle est enfin arrivée, ta belle tournée de jaune. Oublié le ballon de rouge parisien indigeste de 2003, oublié le patxaran basque trop sucré de 2006: on a retrouvé notre cafetier bougnat préféré, comme en 99, comme en 2001, et sa générosité si contradictoire avec la mala reputacion que l'on veut bien leur coller aux basques. Même pas besoin d'un peu de cette castagne qu'aiment tant les mémés ici.

Le tavernier jaunard finira bien par se servir lui-même avant de payer la tournée aux autres. Et le bouclier prendra un accent arverne, plutôt que ton torrent de cailloux. Mais pour un an, c'est les pieds dans l'eau verte du canal du midi qu'on prendra l'apéro, un bon jaja servi bien frais sur un joli plateau argenté de Brennus, qui illuminera le soir et sa pincée de tuiles, sous le doux son de ton ténor argentin qui n'est plus enrhumé.

Et puisqu'il fallait conclure en couleurs ce beau week-end tout ensoleillé de jaune, la roja s'est débouché un petit cru de derrière les fagots, un bon 44 ans d'âge. Comme si l'Espagne en toi, Ô Toulouse, poussait un peu sa corne...